Hoy no puedes hablar, mañana dirán tu nombre

País al derecho o sin derechos, país pinturero, país que pintaron con la brocha gorda de la injusticia y ahora, cuando sus rasgos se marcan con el fuego negro de los indiferentes, quedan difuminados más allá del mar, donde existe un silencio de cristal con sangre nuestra.

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Hoy no puedes hablar y mañana dirán tu nombre y el número de tu alma, porque las palabras cayeron a un precipicio de hielo y fueron quemadas antes de un amanecer con una luz tan tenue que los gallos callaron y los jilgueros no pudieron nacer.

Vivimos en una calle que duerme enredada en los brazos de un miedo áspero y una luna vigilante. Los coches pasan con los faros apagados y los niños, como las palomas, buscan un rincón donde encontrar una mirada de seda y un poco de pan caliente. Pero los violoncellos no tocan esta noche y su música quedó prendida en las alas plateadas de una ola que espera el momento de morir en tu orilla.

La libertad de este país muere cada día bajo la sombra de un tilo que marca la frontera entre los que quieren ser y los que nunca serán, entre los que buscan y los que no quisieron, entre los que caminaron y los que se perdieron, entre los que jamás encontraron y los que murieron al cabo de la esquina sin ser, sin caminar, sin levantar la voz, sin conocer su mano izquierda, sin sonreír. Sin libertad.

@butacondelgarci

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José Manuel García-Otero

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