Latest posts by José Manuel García-Otero (ver todo)
En esta tierra de todos unos pocos quieren que sea de nadie. Prefieren la luz de los parquets a la sangre y el sudor de los obreros, la seda cortesana a las ampollas de unas manos hambrientas de futuro un día de vendimia. En esta tierra, el sol escupe sonrisas falsas las mañanas sin sonrisa y huye al mar en los atardeceres cuando la noche dibuja pajaritas de plomo y estrellas vacías.
En esta tierra los gigantes del circo juegan a Peter Pan, los verdugos llevan uñas de colores y alguien dispara a quemarropa después de salir de la misa de las doce. En esta tierra reinan las panderetas, el vino es un dios que no pregunta y los viejos y los perros duermen en la misma cama mucho más allá de todos los veranos.
En esta tierra un tren tiene nombre y apellidos, en el vagón de cola viajan hacinados los que nadie conoce y el llanto apenas da para pagar dos nóminas.
Hoy vuelven a atracarte los mismos que anoche vistieron de reyes magos, aquellos que lucieron antifaz en la procesión de los estúpidos, los guardias que vigilan el muro de tu vergüenza, esa gente que se sienta en el lugar de tu última esperanza, justo hoy, cuando el sol no quiere ponerse y te quitaron el alma.
@butacondelgarci
