Somos invisibles

Quedó el dibujo del presidente de este país, España, tratando de salir de una ratonera a golpe de obús y sin recitar a Lope; el que dirige el timón de este atribulado territorio no dice nada, no asegura nada, no afirma nada, no pregunta nada, no dice nada… Es el presidente del país de los invisibles, el que llega siempre tarde y siempre se encuentra en medio de una nada que duele tanto que hasta el dolor vive bajo sospecha.

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La cultura del engaño duerme debajo de las almohadas en este país de tahúres, golfos y rinconetes, gente de buen decir y mejor comer, ingenieros de versos que mueren en las cloacas, solidarios de sus bolsillos, sacerdotes de un sol que no calienta a todos, pilotos de una fórmula manipulada, carceleros del viento, tenores en una convención de sordos que piden la palabra.

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El sueño de una noche de verano lo arrebató esta gente que no sabe tu nombre y llama a tu puerta para robarte el corazón. La luna dijo basta en medio de la noche, cansada de dar vueltas y solo alumbrar maldades.

En este país nada cambia y todo existe. Un juez nos roba la sonrisa y un monaguillo se sube al púlpito. Dicen que todo es igual que hace una primavera, pero no encuentran las flores ni llegaron las cigüeñas. Un presidente se sienta en el banquillo y todos aplauden. Nada se ha dicho y nada va a decir. Pasad, nadie nos ve. Somos los invisibles.


@butacondelgarci

José Manuel García-Otero

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