Calima, aire negro de climatizadores helados, pájaros tartamudos que estornudan filamentos de monóxido de carbono, atrevidos sin gorra cruzan el asfalto caldoso, la telenovela se abre paso entre ventanas de tedio.
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Bares de menú plegado dejan a medio abrir el cierre de la merienda temprana, servilletas y publicidad desechada recorren centímetros de acera farwest, coches-crédito circulan con las escotillas abiertas, otros consumen más por menos calor en burbujas congeladas.
Si hubiera un kitkat sin decibelios podríamos escuchar ronquidos de siestas de visillo, encuentros de platos en fregaderos espumosos, chapuzones en charcas de exhibicionismo vecinal e, incluso, el beso cariñoso de una madre orgullosa de los deberes hechos por su hijo en el cuaderno santillana.
Las sobremesas en verano son diferentes a las del resto del año, son más largas y aburridas, ociosas y maleducadas, malhumoradas, pastosas, interminables. Quien quiere seguir su camino rutinario siempre se olvida de que en España esa misión es imposible. Agosto, agosto, agosto
@os_delgado o @360gradospress
Óscar Delgado
