Estás equivocado si piensas por un instante que tu vida es una balsa de aceite y nada puede transgredir esa paz que respiran tus pulmones. Mañana puede ser todo diferente. Quizás dentro de un momento tu vida ya no será la misma. Eres un juguete que se mueve al capricho del viento.
Un periodista es alguien que ríe y llora, tiene corazón y muere. Muchos periodistas han muerto por contar lo que han visto y encontrarse en el lugar que causa más dolor.
En África, los niños mueren por el ébola o por una de tantas miles de balas perdidas que la estupidez humana dispara para romper el aire. Lo mismo pasa en Siria, Irak o Afganistan. Los niños forman un escudo barato y prescindible. Los niños no miran al cielo porque de allí no bajan ángeles, sino una bomba en forma de demonio con cuchillas que les destroza la mirada.
Me asquea la forma de gestión reptil de este gobierno. Con sus tentáculos dispara con balas de veneno a todo aquel que mueva un dedo lejos del viento o piense diferente. Estos adoradores de la mentira y la manipulación solo rinden pleitesía al dinero y a los que gobiernan el mundo de las finanzas. Del pueblo no se acuerdan más que para jalear la candela en las fechas de elecciones.
Un amigo muy amigo me corrigió el otro día: “Los mercados, los bancos, las agencias de calificación, no se mueven por sí solas, hay hombres detrás de ellos, no te olvides”. En efecto, siempre hay un rostro detrás de cada firma que amasa montañas de dinero y compra voluntades. Ojos que brillan como los neones de una calle céntrica de tu ciudad pero con el corazón helado como los témpanos que cuelgan en los glaciares patagónicos.