Clásicos del Cómic - página 3

Se acerca el día de San Valentín y los escaparates de las tiendas se llenan de corazones chillones. Ya que los centros comerciales se empeñan en obligarnos a celebrar una fiesta impostada y completamente artificial ahí va una lectura recomendada para este fin de semana almibarado. Una lectura romántica a su modo. Aunque la pareja protagonista fuese menos de flores y bombones que de sables y abordajes. Y es que durante un tiempo hasta el bárbaro más duro de la ficción tuvo su corazoncito.

Paris. 26 de agosto de 1944. La segunda división blindada del general Leclerc empieza a rodar por los Campos Elíseos. Por primera vez en cuatro años las esvásticas negras dejan de ondear en los mástiles de la capital. Los alemanes han sido derrotados y para celebrarlo se organiza un gran desfile. Una marcha triunfal que abrirá una compañía cuyos blindados llevan nombres españoles. Los surcos del azar es la historia de esa compañía y los hombres que la formaron. Una historia contada magistralmente en viñetas por Paco Roca.

Con la oscuridad llega la hora de los monstruos. Los seres más terroríficos campan a sus anchas a partir del crepúsculo: trasgos, brujas, fantasmas y sobre todo vampiros, buscan el amparo de las tinieblas. Afortunadamente el ser humano ha tenido siempre el consuelo de que la oscuridad solo dura unas horas y la luz del día pone de nuevo en fuga a las criaturas de la noche. Pero ¿qué ocurriría si no fuese así? ¿Si a una noche le siguiese otra y durante 30 días reinasen las tinieblas?

Cuando se trata de literatura fantástica, hace años que las historias parecen cortadas por el mismo patrón El que el Señor de los Anillos fijó allá por los cincuenta. Incluso la nada edulcorada Canción de Hielo y Fuego de George R.R. Martin hunde sus raíces en el mismo subsuelo anglosajón y medievalizante con el que el profesor Tolkien abonó sus relatos. Sin embargo esta fantasía mainstream tiene también un reverso del que el máximo exponente, junto a Conan el Bárbaro, es precisamente el protagonista de esta semana.

El 8 de noviembre de 1939, un relojero alemán, Georg Elser, estuvo a punto de cambiar el curso de la historia. Aprovechando el discurso que Adolf Hitler iba a dar para celebrar el aniversario de su fallido golpe de estado en 1923, armó una trampa mortal que estalló llevándose por delante a siete personas. Pero ninguna de ellas era el Führer. Adolf Hitler acabó su intervención antes de lo previsto. Y la bomba estalló 13 minutos tarde. Pero… ¿y si no hubiera sido así? ¿Y si Elser hubiese tenido éxito? Esa es la premisa sobre la que se construye WW2.2; una historia ficticia de la otra Guerra Mundial.

Un tipo solitario entra silbando en un edificio apartado. Lleva una maleta en una mano. Negra, alargada. Podría ser la funda de un instrumento. El tipo sube con parsimonia hasta la penúltima planta. Ha localizado un lugar ideal. Una oficina vacía, con un gran ventanal que da a la calle principal. Desde allí tendrá una visibilidad perfecta. Cierra la puerta. Abre la maleta. Encajado en espuma rígida, las luces fluorescentes se reflejan sobre la ominosa figura de un cañón metálico. Es el momento de disponer la herramienta. Es la hora del asesino.

Cuando uno oye hablar de magos lo más probable es que piense en un viejo carismático y barbudo, vestido con una bata-manta. Desde Odín hasta Gandalf, pasando por Merlín o incluso el claustro al completo de Hogwarts, el arquetipo no es que haya variado demasiado a lo largo de los años. Hay, eso sí, personas menos dadas a la fantasía para quienes el concepto evocará más bien a un artista de salón ubicado en algún punto intermedio entre Harry Houdini y Juan Tamarit. Pero si hablamos de cómic, cualquier conversación que verse sobre hechiceros tendrá que pasar, en un momento u otro, por un personaje imprescindible: John Constantine.

No cabe duda de que los zombies vuelven a estar de moda. El fulgurante éxito de The Walking Dead en la televisión los ha devuelto a la primera posición en cuanto a popularidad de los monstruitos. De paso ha reivindicado también el cómic que les dio vida. Un cómic, por cierto, que no está solo en absoluto en esto de los zombies. Y es que el Vertigo, el buque insignia en cuanto a lo que cómic de terror se refiere, no ha perdido últimamente la oportunidad de asomarse al mundillo de los muertos vivientes. iZombie es una de sus últimas apuestas en este sentido.

Si las paredes hablasen, si lo hiciesen los edificios ¿qué historias serían capaces de contarnos? Algunos, quizá, las de la más anodina de las cotidianeidades. Pero otras, sin embargo, pueden haber sido testigos silenciosos de los crímenes más abyectos. Pueden haber dado cobijo a los criminales más retorcidos. O a los más sofisticados. Si hablasen esas paredes nos contarían historias negras llena de crímenes y de misterio. Historias como las que han hecho célebre al infausto club Green Manor.

Hay que reconocerlo. En materia de cultura, nuestros vecinos galos nos llevan mucha ventaja. No lo digo solo porque allí el cómic sea un medio de expresión literaria reconocido y prestigiado. Es que además en el país galo es posible plantearse una serie histórica ambientada en las intrigas políticas que llevaron a la caída de la dinastía Julio-Claudia y convertirla en una epopeya de éxito como Murena.

Hace tiempo que la Víspera de Todos los Santos ha perdido todo el rigor castizo que la caracterizaba y se ha dejado contagiar por un sinfín de calabazas, disfraces de mercadillo y decoraciones de dudoso gusto. La fiesta se ha convertido ya en oficiosa y es la ocasión de sacar a pasear el repertorio más convencional de historias de miedo. Por eso yo me niego en redondo a escribir esta semana sobre cómics de terror. Aunque no voy a dejar pasar la efeméride. Es la mejor excusa para hablar por fin de Batman y de uno de sus álbumes más accesibles, sobre todo para los que no estén demasiado familiarizados con los tebeos de capas y mallas: El largo Halloween.

Corría el año 1996 y el que firma esto estaba a punto de acabar el Instituto. Por fin dejábamos el vagón de cola de la Vieja Europa y empezábamos a creernos con derecho a codearnos con los primeros de la clase. Éramos un país moderno y europeo que acababa de estrenar presidente con bigote, tenía media docena de canales de televisión y, desde ese año, contaba ni más ni menos que con el primer equipo de superhéroes patrio: Iberia Inc.

Con la segunda temporada en pleno rodaje, True Detective lleva camino de convertirse en un referente en el género negro televisivo. En estas series, saturadas hasta ahora de asesinatos de diseño, el componente psicológico cargado de mal rollo que ha introducido True Detective ha supuesto un auténtico revulsivo. Sin embargo esta negrísima tendencia narrativa no es en absoluto una exclusiva de la serie de moda. Hay más títulos en esa línea negra clásica. Y no sólo en la tele; en el cómic, que es lo que nos ocupa, existen un buen puñado de volúmenes en los que el género negro es llevado a sus máximas consecuencias. Esta semana repasamos uno de los mejores: Scalped.

Sería factible pensar que Triángulo Secreto es una de esas creaciones literarias nacidas a la sombra de Dan Brown y sus aventuras esotéricas. Pero nada más lejos de la realidad. No porque en el cómic carezca de masones, sectas cristianas y conspiraciones secretas escondidas durante más de mil años. Claro que las hay. Pero Triángulo Secreto antecede en unos cuantos años a la obra de Brown y, si no más audaz, todavía sigue siendo más original en su planteamiento de esa secreto que lleva dos milenios años oculto.

En la América previa a la Primera Guerra Mundial, los Estados Unidos viven una acelerada expansión que tiene en los avances tecnológicos como la electricidad o el motor de explosión algunos de sus principales protagonistas. Sin embargo esta impetuosa entrada en el siglo XX se ve lejana desde las praderas del medio oeste. Allí las noches siguen siendo oscuras y hay una aterradora amenaza que se cierne sobre los jóvenes muchachos que se han escapado de casa. Una amenaza terrible que recorre las carreteras del país buscando jovencitos evadidos para devorarlos. Literalmente.

Esta semana vuelven a la televisión las nuevas temporadas de casi todas las series importantes, entre ellas un par que aunque partían de una premisa que en un primer momento pudo parecer algo peregrina –los cuentos de hadas- pero que han logrado hacerse un hueco y asentarse en el primetime televisivo. Estoy hablando de Érase una vez y de Grimm, dos series que de algún modo u otro deben su existencia al cómic que traigo esta semana: Fábulas.

Escoger un clásico, un mito dentro de su género, y replantearlo más allá de todo lo que conoce el público sobre él es una auténtica temeridad. Sobre todo si el personaje tiene tal ascendiente que prácticamente no hay ser humano que no haya oído hablar de él. Por bueno que sea el resultado siempre corre el riesgo de que el público no lo encuentre a la altura del original. Y sin embargo, a veces hay alguna obra de este tipo que no sólo no desmerece al original sino que, además, resulta una contribución fascinante al género. Ese es el caso de Las crónicas de Legión, una reinvención completa y fascinante del mismísimo Conde Drácula.

En lo más profundo del espacio, un gigantesco éxodo galáctico ha congregado miles de millones de especies en un enorme convoy sideral que recorre el universo buscando un hogar adecuado para todos los seres que viajan en él. Son los últimos supervivientes de sus respectivos mundos. Entre ellos viaja una joven humana llamada Navis, la única de su especie, que llegará a convertirse en la gran heroína de este convoy de naves conocido como Estela.

Pocas cosas hay tan representativas de los Estados Unidos como la cena de acción de gracias, las hamburgueserías o, por qué no, Superman sobrevolando los cielos de Metrópolis. Pero ¿y si la nave que llevaba a Superman hubiese aterrizado sobre la Tierra doce horas antes? ¿Y si Superman no se hubiese criado en Kansas sino en la Ucranía de los años cuarenta? Esa es la ucrónica premisa sobre la que Mark Millar, el guionista más iconoclasta del cómic contemporáneo construye Superman: Hijo rojo.

Hay mitos que se reinventan y permanecen eternos y otros que apenas sobreviven a la generación que los vio nacer. El vampiro literario y de ficción pertenece sin duda a los primeros aunque algunas de estas reinvenciones lo hayan dejado tan descafeinado que apenas ya nadie sea capaz de reconocer en él la sombra de lo que fue.

Hay ciudades que son un mito en sí mismas. Ciudades cuya relevancia histórica y cultural es tan grande que trascienden lo meramente geográfico. El Cairo es una de esas urbes que ha tenido en la ficción una vida tan procelosa como en la propia realidad. Bien conocida es su vertiente literaria; de Durrell a Naghfuz pasando incluso por Hugo Pratt. Pero Corto Maltés no ha sido el único personaje de viñeta que ha visitado la capital de Egipto. Esta semana nos asomamos a otra historia dibujada que precisamente nos lleva a conocer una ciudad a medio camino entre la cruda realidad y una onírica leyenda. Una novela gráfica que no podía tener un título más explícito: Cairo.

Entre la caída del Imperio Romano de Occidente, a finales del siglo V, y la constitución del Sacro Imperio Romano Germánico, en el siglo VIII, hay un periodo de la historia lo suficientemente desconocido para que se haya ganado el sobrenombre de la Edad Oscura. En esa época en la que la historia se confunde con el mito y en la que las tradiciones y los pueblos de la Antigüedad viven sus últimos estertores se sitúan algunas de las leyendas europeas más conocidas como, por ejemplo, la historia del Rey Arturo. Ese es también el tiempo de La jauría del infierno, un cómic francés relativamente reciente que construye en esos siglos perdidos su propio universo fantástico.