Giros - página 16

A lo largo de mi vida he vivido varias búsquedas esperpénticas de huesos ilustres. A principios de los noventa, cuando trabajaba en el magazine de la mañana de la aniquilada radio pública valenciana, cubrimos e incluso abrimos una sección fija a la increíble búsqueda de los huesos de Luis de Santángel, el converso valenciano que sufragó parte de la expedición de Cristóbal Colón en el descubrimiento de América.

El Eurogrupo, con la insaciable Alemania al frente de la manada, exige su libra de carne a Grecia cuya mayoría de ciudadanos pasa desde hace meses necesidades básicas y muchos comienzan a llevar marcadas en el rostro las cicatrices que les infiere ese látigo milenario llamado hambre. No hay paciencia ni tiempo con los griegos. Los lobos del norte no se dejan intimidar. El que no cumple compromisos, al fuego.

Según el informe 3.047 realizado por el Centro de Investigaciones Sociológicas (CIS) el pasado mes de diciembre, el 35% de los españoles aseguran que no leen un libro nunca o casi nunca. Comparada con la anterior encuesta del CIS sobre la lectura en nuestro país efectuada en 2003, el porcentaje de no lectores, y por consiguiente de iletrados, ha aumentado 10’5 puntos en sólo doce años. Una tendencia en alza muy preocupante, aunque resulta más dramático si antendemos a las causas. El 42% de los encuestados afirma que no lee porque no le interesa, porque no le da la real gana, lo que representa un 7’8% más que hace doce años. Es decir, que casi la mitad de los españoles están encantados de la vida de ser iletrados.

Moliere solía hacer magia con palabras precisas en situaciones estrambóticas, palabras bien rellenas de esperpento. Apuesto que la atinada pluma del genial francés hubiera embarrancado con los personajes que hoy circulan por el acerado español: el avaro, el codicioso, incluso el más vil de los humanos, todos adornados por una cortina hedionda de defectos, se hubieran convertido hoy, tras bis a bis con los personajes que dominan el patio, en dóciles hombrecillos de folletín.

El ciudadano hace mucho tiempo que abre la ventana y ve que el sol apenas calienta. El ciudadano pregunta al viento y las respuestas mueren. El silencio es un francotirador despiadado que no falla. El silencio es un invento mortífero que impone oscuridad y vacío.

El registro del Palau de les Arts Reina Sofía de Valencia el pasado martes de 20 de enero y la posterior imputación del ex gerente, Ernesto Moreno, y su ya exintendente Helga Schmidt por delitos de prevaricación, malversación de caudales públicos y falsedad, a raíz de la denuncia presentada por el fiscal en base a un informe de la Intervención de la Generalitat Valenciana de 2010, ha supuesto un nuevo golpe de corrupción sobre la ya lacederadísima Comunitat Valenciana. Los valencianos estamos hartos de tanta corrupción, de tanto escándalo y tanto latrocinio. Estamos hasta las narices de soportar una nefasta gestión pública en manos de unos desalmados que se han aprovechado del pico de una gaviota, desprestigiando a sus otras compañeras gaviotas honorables y orgullosas de serlo. Estos desalmados comen carroña, lo que hace que se alíen con lo más rastrero, zafio y maleante del patio de Monipodio. Un atajo de rapaces con falsos oropeles que han convertido a la Comunidad Valenciana en tierra de saqueo donde, por lo visto y mientras no se demuestre lo contrario, ha estado cobrando comisión a costa del erario del público hasta Perico el de los Palotes.

España siempre llovió sangre y su gente siempre saludó a la mañana con un quejido rancio de dolor. Los viejos de este lugar no se extrañan ya por el dolor y la sangre. Los viejos no conocen apenas otra cosa que un llanto disfrazado de sonrisa y el regusto agrio del sudor que sabe a esfuerzo.

¿Te has tomado las galletas? Alberto contestó con un sonido gutural que sólo su madre descifraba, cerró la puerta con energía y bajó las escaleras de tres en tres. Porque él siempre se tomó la vida como una carrera de coches. Sus juegos consistían en la victoria para el que llegaba primero a cualquier cosa, la derrota teñida de brea para el segundo. Él siempre quería llegar primero a todo.