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David Barreiro
Miércoles, 23 abril 2014
Pelaezleaks

El motor de la redacción

El inicio de la semana de Pascua en el periódico de provincias de Peláez fue de lo más paranoico. Si el redactor más sufridor de la profesión ya no tenía suficiente con los excesos culinarios e ignominiosos de su jefe en fechas anteriores, la vida de éste discurrió por los vertiginosos caminos del suicidio, la fabada asturiana y la sordera etílica.

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Lunes 21 de abril

 

 – ¿Qué hace, jefe?

– Quitar los radiadores, ¿no lo ve?

– ¿Por qué?

– Porque ha llegado el buen tiempo, ¿usted que cree?

– ¿Y qué va a hacer con ellos?

– Venderlos al peso.

– ¿Y cuando vuelva a hacer frío?

– ¿Qué?

– Sí, el próximo invierno.

– No sé de lo que me habla.

– De las estaciones, jefe…

– Ummm… no me suena.

– Volverá a hacer frío, luego calor, luego frío… así es la vida en la tierra.

– ¿Un puto círculo vicioso?

– Algo así.

– Leñe, qué angustia.

– No se preocupe, cada día es diferente.

– De eso nada, me voy a suicidar.

– ¡No lo haga, jefe!

– Deme una fabada, es mi última voluntad.

– Aquí tiene.

– Dios, esto es vida.

– Si se suicida no habrá más.

– ¿No hay fabada en el infierno?

– No, para una buena fabada el agua tiene que ser de Asturias y no llega hasta el infierno.

– Pues no me suicido, me voy a Asturias. Adiós.

– Adiós.


 

Martes 22 de abril


– ¿Quién coño está hablando?

– Es la radio, jefe.

– Y una mierda, es un hombre. ¿Me la está pegando con un hombre?

– Son unos tertulianos, jefe.

– ¿Varios? ¿Una orgía? ¿A mis espaldas?

– ¡Es la radio!

– ¿De qué habla?

– Mire, es un aparato.

– ¿Cómo han entrado ahí?

– Jefe, tiene que ir al médico.

– Usted sí que tiene que ir, vicioso, que me pone los cuernos con enanitos charlatanes.

– Jefe, no somos pareja.

– ¿Me está pidiendo el divorcio?

– Nunca nos hemos casado.

– ¿Hemos vivido en pecado?

– ¿Sabe qué? Apago la radio y ya está.

– Buen intento, pero tardaré años en recuperar la confianza.

– Tome, unos callos y oreja a la plancha.

– Le amo, Peláez.

 

 

Miércoles 23 de abril


– Buenos días, Peláez.

– ¿A qué huele, jefe?

– Es mi nueva colonia.

– Es gasolina, jefe.

– Bero qué dice, no me joda.

– Apesta

– Dios, me han vuelto a timar.

– ¿Pero no lo huele?

– Es la buñetera alergia, no buedo oler nada. Tengo la nariz tabonada.

– Tampoco tendrá gusto.

– Bor subuesto que tengo. Mire mis bantalones de flores y mi chaqueta de buntitos rojos.

– Me refiero al sentido del gusto, a los sabores. No disfrutará comiendo.

– Tiene razón. El lacón con grelos, la barra de ban y los bimientos del biquillo me han sabido a boco.

– Animal.

– Sí, algo más de carne necesito. Báseme esa cabeza de cerdo.

– No es un cerdo, es el redactor de deportes y la cabeza está pegada al cuerpo.

– ¿Cree que estará rico?

– ¡Jefe!

– Está bien, está bien… echaré la siesta para evitar el hambre.

– Tenemos mesa de redacción.

– Zzzzzz

– ¿Jefe? ¿Jefe?


Los cables de las conversaciones que mantiene Peláez con su jefe (#Pelaezleaks) en la redacción de un periódico de provincias los puedes encontrar a diario en la página oficial en Facebook de 360gradospress.

La foto es de @Marga_Ferrer


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